LA POESÍA

Aquí la Poesía
es hiedra en las paredes,
flor de luz, rayo de luna.
Condimento en el plato,
pizca de sal, aroma de vino,
burbuja de cerveza...
Hilito de arco iris,
guiño de luciérnaga.
Música que pulsa
en el piano encendido
y suena como seda.
Aquí la Poesía
es lágrima de nube,
topacio de sol,
perla de sonrisa.
Aquí la Poesía
es azúcar en el café,
es servida en bandeja,
está puesta en la mesa,
con servilleta de lino,
en copa de cristal,
con un beso incrustado.
Aquí la Poesía
es pájaro que se une
-en plena algarabía-
a todos los pajaritos
que tenemos en la cabeza.

PERPÉTUA FLORES

ILUSIÓN VIAJERA

ILUSIÓN VIAJERA

Dedicado a Marilene Flores dos Santos

Cierra los ojos. Frunce la pollera.
Hace vibrar las castañuelas
en constante frenesí.
¿Sangre de mora en las venas?
Cada mano una peineta
de madreperla y rubí.
Mustia la frente, zapatea
en la ilusión de Madrid.
Con toda España ella sueña.
Irá de avión. Quizás en el viento.
En pau-de-arara. En pensamiento.
En un repollo o una cigüeña.
A pie irá. (Paloma blanca,
sobre frontera franca).
En un mantón de manila
que hoy ya nadie estila...
Y ya no está más aquí.
Irá mustia en una onda.
El sueño al sueño le ronda
en dirección de Madrid.
Irá a pie en sus intentos.
España en su pensamientos.
Quizás la espera un torero
también ya fuera de sí.

Y el corazón brasileiro
quizás lo deje en Madrid.

Perpétua Flôres

Curso Rápido de Portugués

La Suegra

La Suegra, en el mejor sentido de la palabra

Se le atribuye la mayoría de las riñas y divorcios

a la intervención de la suegra.
Y muchos chistes y chismes se han divulgado al respecto.
La circunstancia de carecer de suegra no libró

al padre Adán las inconveniencias en su matrimonio

con la mamá Eva.
Tomando en serio el tema descubrimos

la sencilla razón de tantos reclamos que esas señoras

se intrometen en la vida de sus hijos,

naturalmente mayores de edad: no se limitan a ser suegras;

por un exceso de amor no logran dejar de ser madres.
Descubierto el problema, la solución

es ser más condescendiente con ellas

y por su parte las suegras deberían limitar su egoísmo.
Y aquí no ha pasado casi nada. P. F.

Galería

Pintura de
Haydée María

P.F.

PF, ABC y Eduardo Monte Jopia

Arturo Berenguer Carisomo

Cotidiano

Voy pasando por el tiempo

con el corazón al descubierto.

Guardo las alas.

Afilo los pies,

ando sin prisa.

No sé adonde llegar.

Elijo calles arboladas.

Sorbo aromas.

Oigo pájaros.

Activo el flash en los paisajes.

Siembro monedas

en huecos harapientos de manos

día a día.

El tiempo sigue.

Al regresar

recojo un poema

(en esta hoja),

que se había clavado

- como una espina -

en mi corazón de seda.

P. F.

Miraba como sintiendo un gran dolor

El barrilete se hundía en el infinito
allí iba la esperanza del primer piolín
mientras la dorada luz del sol,
acariciaba los colores del fleco.

Sí, me refiero al viejo y nuevo barrilete
nunca lo volví a ver
se despidió sin avisarme
me quedaron los rumores y los quejidos
de sus papeles cuando lo armé.

y me pareció...

Que se despedía como sintiendo un gran dolor.


OLHAVA COMO SINTINDO UMA GRANDE DOR

A pandorga se sumergia no infinito
lá ia a esperança do primeiro barbante
enquanto a dourada luz do sol
acariciava as cores da franja.

Sim, me refiro à velha e nova pandorga
que nunca voltei a ver
se despediu sem avisar-me
me ficaram rumores e as queixas
dos seus papéis quando armei.

E me pareceu...

que se despedia como sentindo uma grande dor.

RONNY RANSEMBERG



LA MEMORIA DE ULYSES PETIT DE MURAT

Busco tu memoria
en la pila bautismal de alguna playa,
en la luna de bronce de una placa,
Ulyses Petit de Murat.

No estás en las pancartas,
en los bombos, en las bocas,
en los carteles de cine de Lavalle...
En las biografías, en lso tumultos
de los Suplementos de domingo...

Tanteando tu espacio
nombres tatuados con el pulgar
y con las rodillas
brillan al aerosol.

Ulyses Petit de Murat.
Están matando tu memoria,
tu eterna memoria
- en defensa propia.

Perpétua Flôres