Domingos de Radio

Genealógico

Para Osvaldo Quintero Praxedes, desde mi otoño.

Soy árbol en otoño. Casi seco.
Fueron cayendo mis hojas, poco a poco.
Me sostiene de pie el fuerte tronco,
pero soy toda yo, mi esqueleto.

Soy como un cactus, áspero, desierto,
que a los pájaros y flores ya no invoco.
El propio viento tiene un tono ronco
cuando pasa por mí y lo interpreto.

Como un árbol de invierno. Fui. Lo era
Verano: sombra. Hoy, sin primavera,
forma el cuerpo la más sombría cruz.

Mañana tú vendrás -¿Ave de paso? -
y al abrirte un brazo y otro abrazo
naceré, hoja a hoja, de tu luz.

Perpétua Flôres

Exposición Trayectoria P.F.

Frases Ya Pensadas

• Lo que separa al hombre de Dios no es la distancia, sino la Altura.
• El silencio es la sombra de la palabra.
• La risa de un niño suena como música de calesita.
• Un niño se recupera rápido cuando se le desinfla un globo, suelta al aire un barrilete o tira un almohadón.
• El arte es el reciclaje de la imaginación del artista.

Onda Latina

Dicho Sea de Paso,

antes del sueño, esperando el lunes, te hará bien

una dulce música, te acunarán suaves palabras,

puede ser que recuerdes que un día oiste el poema

que te vamos a leer, te despierte interés el Editorial...

Resumiendo, nos haremos compañía, de 22 a 23 hs.

Esa es la razón, el motivo de nuestro programa

domingo a domingo en el dial de Onda Latina

y ahí te esperamos. P.F.

LA POESÍA

Aquí la Poesía
es hiedra en las paredes,
flor de luz, rayo de luna.
Condimento en el plato,
pizca de sal, aroma de vino,
burbuja de cerveza...
Hilito de arco iris,
guiño de luciérnaga.
Música que pulsa
en el piano encendido
y suena como seda.
Aquí la Poesía
es lágrima de nube,
topacio de sol,
perla de sonrisa.
Aquí la Poesía
es azúcar en el café,
es servida en bandeja,
está puesta en la mesa,
con servilleta de lino,
en copa de cristal,
con un beso incrustado.
Aquí la Poesía
es pájaro que se une
-en plena algarabía-
a todos los pajaritos
que tenemos en la cabeza.

PERPÉTUA FLORES

ILUSIÓN VIAJERA

ILUSIÓN VIAJERA

Dedicado a Marilene Flores dos Santos

Cierra los ojos. Frunce la pollera.
Hace vibrar las castañuelas
en constante frenesí.
¿Sangre de mora en las venas?
Cada mano una peineta
de madreperla y rubí.
Mustia la frente, zapatea
en la ilusión de Madrid.
Con toda España ella sueña.
Irá de avión. Quizás en el viento.
En pau-de-arara. En pensamiento.
En un repollo o una cigüeña.
A pie irá. (Paloma blanca,
sobre frontera franca).
En un mantón de manila
que hoy ya nadie estila...
Y ya no está más aquí.
Irá mustia en una onda.
El sueño al sueño le ronda
en dirección de Madrid.
Irá a pie en sus intentos.
España en su pensamientos.
Quizás la espera un torero
también ya fuera de sí.

Y el corazón brasileiro
quizás lo deje en Madrid.

Perpétua Flôres