LA POESÍA

Aquí la Poesía
es hiedra en las paredes,
flor de luz, rayo de luna.
Condimento en el plato,
pizca de sal, aroma de vino,
burbuja de cerveza...
Hilito de arco iris,
guiño de luciérnaga.
Música que pulsa
en el piano encendido
y suena como seda.
Aquí la Poesía
es lágrima de nube,
topacio de sol,
perla de sonrisa.
Aquí la Poesía
es azúcar en el café,
es servida en bandeja,
está puesta en la mesa,
con servilleta de lino,
en copa de cristal,
con un beso incrustado.
Aquí la Poesía
es pájaro que se une
-en plena algarabía-
a todos los pajaritos
que tenemos en la cabeza.

PERPÉTUA FLORES

ILUSIÓN VIAJERA

ILUSIÓN VIAJERA

Dedicado a Marilene Flores dos Santos

Cierra los ojos. Frunce la pollera.
Hace vibrar las castañuelas
en constante frenesí.
¿Sangre de mora en las venas?
Cada mano una peineta
de madreperla y rubí.
Mustia la frente, zapatea
en la ilusión de Madrid.
Con toda España ella sueña.
Irá de avión. Quizás en el viento.
En pau-de-arara. En pensamiento.
En un repollo o una cigüeña.
A pie irá. (Paloma blanca,
sobre frontera franca).
En un mantón de manila
que hoy ya nadie estila...
Y ya no está más aquí.
Irá mustia en una onda.
El sueño al sueño le ronda
en dirección de Madrid.
Irá a pie en sus intentos.
España en su pensamientos.
Quizás la espera un torero
también ya fuera de sí.

Y el corazón brasileiro
quizás lo deje en Madrid.

Perpétua Flôres