domingo, 4 de enero de 2009

Paulo Monti

Drama

Medio sin manera.
El poeta se pone de rodillas al momento de la creación:
Ya son versos sin sentimientos, aislados por el cemento
y bendito por el azul.
Más sucede que una lluvia precipita el baño universal.
Y el pobre poeta siente como es difícil la penosa faena
de la disposición libre.
Más difícil, quizás, la arquitectura interna del hombre.
El olor de tierra mojada se impregna en los pasos comedidos
entre tantos vacíos,
Y en el pecho, pocas plenitudes.
El verso es otro, las luces están apagadas.

Paulo Monti

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