HOSPITAL Angeles insomnes cuidan a enfermos, mientras, en cuentagotas, pasa, lento, como una llovizna delgadita y blanca, casi sin voluntad, invisible, el Tiempo. Sábanas, sombras, sueños, aspirinas, son blancas y es hospital, del sócalo al techo... Médicos de ronda, enfermeros de turno, ... y es blanco el silencio alrededor del techo. El pulso y el suero, luchan por la vida. Se unen en pensamientos y callados llantos. Mientras, pasadas las nubes blanquecinas, un coro de rezos implora a los santos. El agua, el aire, los suspiros, las recetas, son blanco, hasta la visión se pierde. Sólo los remedios son hostias de colores y la intacta esperanza sigue siendo verde. PERPÉTUA FLÔRES